A partir de agora viajo só. E a primeira viagem de trem só pela madrugada já foi uma aventura por si só. Partindo as 22:00 e chegando em Toulouse as 13:00 horas do dia seguinte, com 4 mudanças de trem e 3 horas de espera na madrugada na pequena cidade de Ventimiglia, na Itália.

O primeiro trem parecia uma cena de um filme do Hitchcock. Vazio, cinza e azul em poltronas e paredes. Eu e uma senhora idosa no vagão. Grupos de jovens punks atravessavam os vagões, como em marcha. Um casal que aparecia de tempos em tempos, com substâncias a influenciá-los, certamente. Não sabiam se sentavam, se brigavam, se perguntavam. Me perguntaram alguma coisa. Ela mesma respondeu: – Lui non cappisca (vá benne!). Depois que a velhinha saiu do vagão, tudo foi silêncio e quietude, mas com os olhos alertas.

Devo dizer que o pior foi a espera na estação. Carregado de material de filmagem, e ainda sem uma boa organização dessa bagagem, me vi com câmera em tripé, saltando em uma estação repleta de moradores de rua e grupos, digamos,  “suspeitos”. Concentrado de que não poderia dormir em hipótese alguma e sem sucesso em qualquer contato visual amigável, me posicionei ao lado da maquina de café entre as linhas de trem e fiquei administrando os 5 euros de moeda em cappuccinos para manter-me acordado.

Esse é um daqueles momentos na vida que se reflete profundamente o que você deseja para sua vida. Senti naquele momento a incumbência de fazer uma promessa a mim mesmo. Dali em diante faria mais esforço para construir uma carreira sólida, para administrar bem minhas finanças, para ser responsável pelo meu futuro. Esperando que assim se evite madrugadas no frio de uma estação de trem.

Ajudo um francês de uns 40 anos a salvar sua água que não desceu na máquina. O diálogo truncado pela incompreensão mutua terminou quando afirmou: – No. Aqui no é seguro.

Bom , depois do trem que se abriu as 5:30, tive momentos mais tranquilos. O conforto veio mesmo de Marseille para Toulouse. De 10 da manha às 14h. E aí vem Toulouse. Fiquei na casa de uma grande amiga que está fazendo Erasmus na cidade. Ela me espera para organizar nossa “Road trip” com mais duas amigas. Mas antes ainda preciso recuperar meu passaporte!

Uma formação digna de um filme do Spike Lee. Não é o Plano Perfeito, mas é tipo a cena do Clokers.  Já haviam me avisado que em Barcelona deveria se tomar cuidado com os PickPockets, ladrões de  carteira. Atrasados para pegar o trem eu e Zizo corríamos para chegar na nossa plataforma. Ao chegar lá, o trem estava um pouco atrasado. Tempo para olhar em volta e não ver nada de muito diferente. Famílias com malas. Viajantes solitários. Aparentes trabalhadores, estudantes. Mas havia um grupo mais descolado. Um barbado de rasta. Uma gordinha meio punk. Nada que não seja muito normal numa cidade.

O trem chega. Eu e minhas malas, um mochilão e uma mala de rodas (sim, muita coisa, mas carregar um material de filmagem não é mole).  Assim que o trem  chegou fui em direção à porta de entrada, junto com a multidão. Do grupo de cinco despojados, três correram em disparada para entrar antes de todos. Desses, dois saíram pela porta seguinte do trem. Dentre eles, a gorda punk. Só percebi porque, subitamente, ela deu um berro. Muito alto! Quando olhei ela saiu andando, como se nada tivesse acontecido.

Atordoado, olhei pra frente novamente e eu já estava na frente da porta. Uma mulher jovem travava a entrada, como se estivesse falando com alguém ao lado da porta, mas não havia ninguém. Ela não carregava nenhuma mala. Eu, sem mãos livres passei a pedir : “con licensa”. Atrás de mim, uma outra mulher, com aparência muito simpática carregava lenços árabes, como pequenas tangas. E me empurrava em direção a entrada do trem. Incomodado, olhei pra trás e tentei dizer que a porta estava travada pela outra mulher. Virei pra frente e fui mais direto no pedido de licença. Levei mais dois empurrões. Quando a mulher de trás “desistiu de passar”, no mesmo momento, a da frente saiu andando na direção de outro vagão. Eu não entendendo muito o que havia acontecido, fui buscar um lugar vago para sentar.

Dois ou três pontos a frente, a mesma menina que travava a porta me pergunta se eu era o homem que carregava uma câmera. Espontaneamente respondi que sim. E ela me entregou minha carteira. Nada entendi e a princípio me vi agradecido por ter encontrado minha carteira. Ainda que sem dinheiro, restavam os cartões de crédito e os documentos. Ela estranhamente não deu nenhuma explicação e saiu vagão a fora.

Fiquei pensando por alguns momentos. Um ponto depois estávamos entrando na França, em direção a Nice. Dois policiais Franceses entraram no vagão e pediram meu passaporte. Foi então que me dei conta que não estava mais comigo. Eles compreenderam quando eu expliquei o que havia acontecido.

Nos próximos posts, Nice e a novela para ter um novo passaporte.